SAQUEN UNA HOJA, HOY PRUEBA DE RELIGIÓN

HOY RELIGION HOY

Hasta los 7 años, creí ser religioso, aunque ya no creía en los Reyes Magos, y antes supe que a los chicos pobres no les traía nada, y eso me jodió mucho. Además que me enteré que había montones de religiones, y entonces opiné que Dios era malo, por no avisar que había otras, y eso era pecado y te ibas al infierno. Ahora soy agnóstico, y respeto a quienes son religiosos o ateos. Cada uno tiene derecho a pensar lo que sus neuronas le dictan, aunque ellas son unas neuroníticas (sic) y se basan en la emoción, área del cerebro mamífero que tenemos. Es una animala. No sé nada de la vida, ni de su comienzo, ni siquiera estuve presente el día que nací, o al menos no recuerdo nada, ni de su fin, ya no pienso estar presente el día que me muera, porque me daría mucha impresión. Tampoco sé para que nací, ni que carajo tengo que hacer, apenas atino a atropellar a los segundos, creyendo hacer cosas, que mientras las estoy haciendo, ya pasaron. Jamás pude detener un segundo, para disfrutar un momento genial, como cuando hice mi primer gol en un partido en cancha grande, o cuando besé a Betty, mi compañera de tranvía, por primera vez y me asusté mucho… Había dado un paso muy jodido… Ahora tenía que bancar a toda esa mujer, y quererla para siempre, al menos eso sentí. Pero en general no me divierto nada, ya que no creo que sea demasiado interesante eso de vivir, salvo algunos momentos, como jugar, follar, dibujar, escribir, comer. Todos verbos, que ni siquiera supe siempre conjugarlos bien. Por ejemplo, es estúpido ir al baño tantas veces, salvo que ahí me cultivo, leyendo los libros inteligentes, o al menos menos tontos; viajar en vehículos, que es tiempo muerto; hacer trámites, que es peor; estar enfermo en cama, que tiene su lado bueno, si no estás muy mal, podés ver TV sin sentirte idiota o culpable. Me gusta mi trabajo, pero no me gusta trabajar. Odio las obligaciones. Me estoy yendo por las rameras, como decía mi tio Juan, amigo de las damas de la noche, aunque también trabajan de tarde. El tema es la religión. Bueno, voy a resumir, no creo en ellas, son una invención humana, para encontrarle una salida a esa estupidez de morirse, que encima es caro, por lo que cuestan los entierros, el cajón y los velatorios. Puro negocio. Por eso no pienso morirme, al menos hasta que no sea millonario, para que no me importe el costo. Creería en alguna religión, si hubiera sido la pristina, y su Dios o dioses, hubieran sido vistos por todos, y sus milagros claros e indudables. Por ejemplo, borrar una ciudad, sin ayuda de volcanes, como en Pompeya. Y no hubiera dolor, violencia, estupidez como la mía, que llegué a creer en cada pelotudez, hasta en los Reyes magos, la cigüeña y el alma, que aún no vi ninguna. Por suerte, no creí en casi ningún dirigente, y siempre que voté, lo hice para luchar contra el más malo, cosa inútil, porque siempre son todos. Eso sí, creo en los Papas y en todos los libros sagrados. Existen. Los vi. Hablar bien o mal de la religión, queriendo argumentar de modo científico, es como querer argumentar de modo científico que los ángeles tienen o no sexo, y si lo tienen, para que lo usan. Así que me callo, y si quieren, hables ustedes. Amén, y amen.

TANTOS TONTOS HAY...

LA INTELIGENCIA

Los tontos creen que son inteligentes. Y los de verdad inteligentes, siempre se hacen los tontos. Por ejemplo, amagan ser abogados, diciendo que van a defender a los tontos, y se dedican a la política. Cuando más tonto es un tonto, más se cree que tonto es el otro, por meterse a defender a los “inteligentes” como él, y lo votan al político, porque piensan que lo van a obligar a cumplir sus promesas electorales. Y el otro cumple sus promesas…las que les hizo a sus amigos y a sus amantes, de convertirlos en millonarios.
Después están los tontos en el amor. Son muchos. Los masculinos, creen que todas las lindas son unas prostitutas reventadas. Variante de “las uvas estás verdes”. Y no lo comprueban nunca, porque a ellos esas mujeres ni los miran, menos las van a tocar.
Las tontas femeninas, creen que todos los hombres lindos son sinceros y buenos, como en las telenovelas y el cine. Y algunos lindos son buenos, pero tienen tanta oferta de camas, con damas no tan damas dentro, y semi obligados por la presión de la sobresaturación de la oferta y para no pasar por mariquitas, deben transitar por tantas camas, que se acaban transformando en aburridos, y por cierto vanidosos. Y también muchas tontas dicen que son tontos, porque no los pudieron alcanzar, o apenas los alcanzaron alguna noche, donde él no tenía ninguna otra mejor para divertirse y pájaro que comió, voló.
Otra variante de tontos en el amor masculinos, son quienes creen que las muy serias, convienen como esposa. Y no se fijan que esas son serias porque en el mercado del amor, vienen perdiendo 1.000 a 1. El uno fue un novio que tuvieron, que se acostó con ellas y la dejó. Los otros 999 ni las tocaron, porque a la menor insinuación ellas huían, diciendo: - “Todos los hombres son iguales, la abuela tenía razón, solo vienen por eso, la porquería”. Pero cuando pescan a uno con libreta de casamiento, ni bien la firmaron, salen a revolear la seriedad, para vengarse de los años de sequía y frustración.
Y de las tontas femeninas en el amor, están las que creen que los chicos, buenos, serios, pero nada lindos, son los mejores maridos, y acorralan a uno, hasta casarlo. A los tres meses se aburrieron y salen a acorralar a los chicos malos, que son los que siempre les gustaron. Y esos se acuestan con ellas, no porque les gusten, sino porque siendo casadas, no tienen problemas si las embarazan, total le van a ceder los derechos paternales al otro, al que buscó la “seria”.
Como todos saben, hay muchas más clases de tontos, pero como soy tonto, no las sé distinguir. Dejo eso para los que saben de inteligencia. Porque seré tonto, pero no tanto, sé que soy tonto.
Amén y amen.

HOY HUMOR NEGRO HOY

UN POCO DE HUMOR NEGRO

La muerte es el único problema verdadero, no que no nos mire eso que deseamos como novio o novia, que Luis Miguel haya embarazado a otra chica que no es una –no se sabe si fue él o su novio, el de él, por supuesto –que cosas peores se hacen en la farándula, para disipar famas de gay - y que Huracán no pueda volver a la primera división del fútbol. La muerte nuestra y la de todos a quienes necesitamos, los llamados seres queridos, imprescindibles a nuestro lado, para ser felices, incluidas nuestras mascotas, son los problemas esenciales. Aquí no sé si los que tienen boas, alimentadas a ratones vivos, lloran si se mueren, como aun lloro a mis perros. Van incluidos como problemas fundamentales, los hermanos de la huesuda, que son la decadencia física, la vejez abyecta, y el dolor físico insoportable. No entran es esta clasificación, los dolores por sexo contra natura; eso duele, pero debe ser agradable, de lo contrario no habría reincidentes consuetudinarios, de varios sexos. Los demás, quizá casi todos, son circunstanciales. Y están, como dicen los franceses, les petit mort quotidien, las pequeñas muertes cotidianas: mudarnos, perder un novio, estar desocupados, que no tengamos el último modelo de celular con cafetera eléctrica y tostadora, o no tener buena ropa para ir al casamiento de nuestra mejor amiga, dramas estos últimos, cada vez más importantes. Y no quiero hablar de que nos abandone el desodorante, porque eso entra en la categoría de los mortales.
Nacemos con un solo mandato, reproducirnos en la próxima generación. Por eso los dioses, nos hacen creer que el coito y sus variantes infinitas –orgias, bestialismos, culto a San Onán de luxe, cono muñecas de 5.000 dólares -son tan importantes. Es un recurso para obligarnos a reproducirnos, aunque falla bastante seguido. Los preservativos, las pastillas y la del día después, y los diafragmas, son dueños de la situación, cada día más. No incluyo histeriqueadas y sexos siguientes a los dos correctos en lo religioso. Pero como somos tan estúpidos para creer que nada es mejor que un buen revolcón en una cama, la arena de una playa, en la del escritorio de la oficina, en el baño del trabajo y hasta el incómodo asiento trasero de un viejo Citröen ranita, son un placer mágico, inconmensurable, inaudito y “que nadie tuvo un placer y un amor tan grande en la historia, con alguien tan maravilloso como tuve o tengo la opción yo”, es un razonamiento típico, sobre todo en la juventud prístina. Calculando costo-beneficio, saquen la cuenta de si es tan lindo, si compensa y si justifica arriesgar tantas cosas y regalar tanto esfuerzo físico y moral…
El ser amados o no, por las féminas, triunfar en la vida, en el trabajo, por los varones, son las principales obsesiones humanas occidentales, y creo que en todas las demás culturas.
Intentaré resumir, como dicen los reducidores de objetos robados y decían los reducidores de cabezas: el único problema es la muerte, incluida la del Pedrito que todos los varones tenemos entre las piernas, y dos de los otros, sexos, en la frente. Por lo tanto, los mejores chistes y el mejor humor, es el negro, que nos permite burlarnos de nuestros miedos, y convertirnos en seres más fuertes en lo anímico. Como todo en el Universo, esta charla, es objetable, discutible, y paradójica… Incluso es inútil, así que no la lean. Esta última frase la pongo para aquellos que comienzan los libros por la última página, para saber si tienen final feliz, porque de lo contrario no lo leen, como mi prima Leontina.
Amén y amen.

HOY ENSALADA RUSA HOY

Hoy, por razones laborales, no ando con tiempo, así que les tiro cosas que estan escritas hace tiempo por mí, mechadas con algo de algunos genios.
Espero que les aproveche.


Si tú me amaras y si yo te amara, ¡cómo te amaría!Paul Geraldy.

Nunca somos tan felices o desdichados, como creemos serlo. La Rochefoucauld.

La vida es demasiado importante, como para hablar en serio de ella. Oscar Wilde.

El amor es ciego, sordo, mudo, sadomasoquista y tonto.

El amor es la única guerra donde todos se acuestan con el enemigo y lo hacen con gusto.

Quien creó el Universo debe ser hombre, por eso las mujeres son maravillosas.

Él las debe haber creado para su goce personal. Y como creó al hombre a su imagen y semejanza, lo hizo estúpido, irresponsable, violento y libidinoso. Pero pese a eso lo amo.Eva.

Pese a mis elogios, no se crean tan perfectas. Si lo fueran, Dios se hubiera casado.

El matrimonio es como un submarino. Navega, pero casi siempre sumergido.

El impulso sexual comienza en la adolescencia y acaba en el matrimonio.

Cuando era muchachito, me enseñaron que en la vida hay dos cosas importantes, una era el amor y el sexo. La otra no me la acuerdo.

¿Las mujeres aman a los hombres porque son hombres, o porque no son mujeres?

Los príncipes azules existen, pero son el marido, la pareja o el novio de otra.

Un hombre puede ser feliz con una mujer, siempre que no la ame. Oscar Wilde.

No existe sólo una doble moral para la mujer y el hombre. También los varones tienen una doble moral, la que ama a las mujeres puras y al mismo tiempo a las prostitutas.

NO SOY MENTIROSO, RECONOZCO QUE MIENTO

LA MENTIRA ES VERDAD

Como mentir es pecado, jamás se debe mentir. Salvo mentiras piadosas, como decirle a las mujeres que a uno le gustan, que las ama, para poder acostarse con ellas. Así ellas vencen el prejuicio tonto de que acostarse sólo es bueno cuando están enamoradas, y siempre y cuando tengan un compromiso mutuo de ir al civil, y así se divierten un rato, y sueñan otro tanto, de que tienen un sapo encantado, y que si lo besen mucho, mutará en príncipe azul. Por esa felicidad que se le dio a una mujer durante un lapso breve, esa común mentira, es muy piadosa.
Otra mentira piadosa la ejercen las damas y damitas, diciendo que lo aman a uno, y que incluso porque es tan grande su amor, que se acuestan con uno. Y es piadosa, porque como dijimos antes, ellas también se sacan el gusto, y sería espantoso saber que viene con uno, porque lo que quieren es tener una pareja, que peor es nada, hoy hasta sin casamiento, para escapar de la casa, para dejar de trabajar si el tonto tiene dinero, y porque las mujeres creen que sin pareja, no existen, están desprotegidas y así son un vergonzante emergente del fracaso de del sexo femenil en el mundo actual. Incluso es una mentira piadosa, porque las féminas si tienen sexo sólo por placer, se sienten culpables, pecadoras, promiscuas reventadas, y mintiéndose, dejan a su almita en paz. Mi prima Lidia, muy creyente ella, todas las semanas se confesaba en distintas iglesias, porque le daba vergüenza declarar los mismos pecados siempre. Llegó a tener que confesarse hasta en Montevideo y tuve chismes de que llegó a Pernambuco. Y es de Buenos Aires, del barrio de Once.
Otro tipo de mentira piadosa, es por dinero. Si uno tiene familia que sustentar, entonces estafar, engañar vendiendo muy caro, ser abogado, político y todo lo que implique ganar dinero trampeando, no es mentir, sino algo piadoso, para mantener a la familia. Esto incluye a personas solteras, sin familiares, porque ellas también son parte futura de una familia, o al menos fueron parte de una, y quienes lo quisieron, serían felices si los vieran adinerados, o al menos medrando con alguna holgura.
La peor mentira, y no es piadosa, es cuando uno se miente a si mismo. No es pecado mortal, es pecado idiota total. Aunque se transforma en piadosa la mentira, si uno que es una cosa impresentable, desde el punto de vista romántico-erótico de la mayoría del otro sexo, dice que quienes lo desprecian, son imbéciles. Esto incluye a los gay y lesbianas.
En realidad, pensándolo bien, todas las mentiras son piadosas. Porque uno miente para sacar ventaja, y viendo lo difícil que es vivir, si no mintiera, la vida sería más espantosa aún. Para uno, claro, aunque perjudique a los demás, pero como todos mienten, se compensa, y forma parte del famoso equilibrio ecológico.
Quedaría un recurso, que Dios venga y diga: -Desde hoy, nadie más va a poder mentir, por decreto de necesidad y urgencia, porque el planeta es una mierda como lo están llevando ustedes. –y no crean que Dios no puede decir esas palabras altisonantes, porque lo que permite realizar a los hombres y a la vida, es mucho más altisonante que decir “mierda”. –Ver guerras, violaciones, capitalismo, reinados, feudalismo, religiones, comunismo, historia de la humanidad, gobiernos de toda laya, pestes, hambrunas, etc. -. Como soy agnóstico, deben saber que no sé quien es Dios, si creen en alguno, adjudíquenle ustedes el nombre que deseen, a mí me da igual.
Y les voy a decir un secreto, todo el tiempo somos mentira, a partir de que aprendemos a engañar. Si lo hacen los conejos, haciéndose los muertos, cuando están en peligro, no lo vamos a realizar nosotros, que somos mucho más ¿inteligentes…? o al menos les llevamos un infinito y medio de ventaja en astucia. Y además si Dios hace eso de prohibir la mentira, se cae toda la civilización.
Millones de personas se quedarían sin trabajo, como abogados, políticos, sus asesores y guardaespaldas, jueces, policías, fabricantes de corpiños y cosméticos, cirujanos plásticos, escribanos, publicitarios, y con ellos caería la TV y el cine, por mostrar una puntita del iceberg.
Mientras digo todo esto, pienso que la mentira es linda… Es santa y buena… Imagine que le presentan a alguien que le parece repugnante, detestable y una basura moral. Y en vez de decirle “Mucho gusto en conocerlo”, uno le enristra toda esa sarta de verdades. La otra persona, lo putea de 45.678 idiomas, y si es más grande que uno, encima lo revienta a golpes. El mundo estaría despoblado en poco tiempo, tan solo con las presentaciones. Las multinacionales se quedarían sin clientes a quien venderle sus productos, y otro bajón más de desocupación.
No, no, la mentira es genial… Por favor, mientan todo lo que puedan, no podemos despreciar un designio inventado por Dios, que debe ser mucho más inteligente que yo… Digo, no sé.
Bueno, amén, amen y mientan, por favor.

LOS LOCOS SON LOS OTROS

ELOGIO DE LA LOCURA

El título se lo robé a Erasmo de Rótterdam, que con inmenso espíritu crítico, elogia a una de los mayores tabúes de nuestra ¿civilización?, que es la locura. Nadie quiere ser loco, ni que lo sean sus seres queridos. Prefieren cualquier eufemismo, como malo, tonto, rebelde, pero loco, ni locos lo dicen. Todos creen que el o los locos, son los demás. Como todo es paradojal, los locos no saben que lo son, porque de saberlo, no serían locos. Bueno, yo estoy loco, porque no sé que estoy loco. Es más me creo inteligente, y todos los tontos se creen muy sabios, por lo tonto, digo tanto, soy tonto.
Todo el mundo hace locuras, como querer vivir, que se sabe que es la principal causa de muerte, tener hijos, que produce tipos como Calígula, Hitler o Florencia de la Verga, amar, que empieza siendo mágico y termina siendo doloroso, porque o nos aceptaron, o no nos aceptaron. Esta última situación duele, pero es la mejor. Uno se cura la herida -un clavo saca a otro clavo -con otro amor. Pero si lo aceptaron, comienza a pagar primero las entrada al hotel, para conocerse mejor, los regalos a la novia o al novio, luego, las cuotas de la fiesta de casamiento, del viaje de luna de miel, soporta a los suegros, a los cuñados, paga la heladera, el televisor, los muebles, consigue dos garantes para alquilar el la casa, los preservativos, que al principio son muchos, y de los importados, porque uno no va a arruinar la primera etapa de su matrimonio, teniendo niños que separan, y además hay que pagar primero las cuotas del auto.
Hay muchas locuras más, como salir de fiador al cuñado, comprarse una moto, ser hincha de Gimnasia y Esgrima de la Plata, y vivir en La Plata, que está llena de fanáticos de Estudiantes, y lo cargan a uno. Hay otras locuras que son en verdad graves, por ejemplo, cuidarse la salud, no arriesgar el pellejo en nada, y ser buena persona con todo el mundo, que produce, en conjunto, un espantoso avance en el ser considerado idiota, por no poner pelotudo, que queda feo, aunque sea más explícito, y lo peor, acercarse cada vez más a la vejez. Viejo y bueno, quiere decir viejo de mierda, pelotudo y pobre. Que lo peor es ser pobre. Lo de pelotudo, uno, de loco que es, lo ignora, y se lo quita de encima, diciendo que se tuvo mala suerte en la vida. Lo de viejo de mierda, igual que la niñez, dura poco, no me pregunten la causa, es evidente. En cambio, siendo pobre, ya alcanza para sentirse viejo de mierda y pelotudo, aunque se tenga 18 años.
Pero la locura es lo mejor que los dioses nos dieron. Sin locura no hubiera habido Leonardo, Maradona, Mozart, Chaplin, Igmar Bergman, Woody Allen, bomba atómica –que redujo la población de Japón, permitiendo que las islas no estén ahora demasiado superpobladas, que es uno de los mayores problemas de los nipones-, automóviles que van a 350 Km. por ahora, también controlando la superpoblación mundial, para contraponerse a los hindúes que tienen más hijos que la arañas, y a Benedicto, que quiere que el capitalismo tenga muchísimos consumidores, prohibiendo la planificación familiar, y así se fortalece la libre empresa, y hay trabaja para más desocupados, Bush, que permitió que ahora Irak sea un paraíso, sin Sadam… Sí es un paraíso, sobre todo para los suicidas diarios, que van al famoso cielo lleno 70 huríes –tengo ganas de convertirme al islamismo, pero no sé si es válido a partir del astimagtismo, digo agnosticismo.
Y sin oratismo, -de orate, loco -que no es oralismo, ni onanismo, no habría amores desesperados, Julio Iglesias, Manzanero, los Panchos, Neruda y 20 poemas de amor…
Y gracias a la locura, yo puedo ejercer mi vocación sobre el humorismo, porque sin locos, no hay humor posible, e incluso una de las formas de la locura, es trabajar de humorista, cuando se puede ser inspector de frigoríficos y vivir de las coimas, o cantante de rock, que la única dificultad es hacerse el loco drogadicto, para parecer rebelde, y se ganan fortunas incalculables.
Bueno, paro, porque pensar en la locura, me enloquece.
Amén y amen.

ELLA

Ella no tuvo la culpa…
Fue esclava de sus formas, de su cuerpo demasiado femenino, sensual, voluptuoso, si parecía que la hubiera dibujado yo, como dibujo a las mujeres muy deseables. Era la perfecta niña dulce, con cuerpo hembra demoníca. Sus modos y mohínes de hada seductora convertida en mujer muy joven, provocaban al verla, desesperar hasta la agonía. Su voz de soprano ligera, pero aniñada, le creaba un aura de imagen de la lujuria que deseamos todos los hombres, cuando decía “Quiero quererte como me quieres, pero no puedo… Yo te quiero para siempre”…. Y era verdad, nunca quise amarla, era como querer llegar al infinito, con alas de gaviota. Comprendía que se me iban a gastar, porque el viaje además era acaso demasiado largo. Nada es tan lejos como el tiempo que vendrá. Y además, demasiado veloz, como este latido que acaba de ser un salto en mi corazón, y el otro, y el que va a venir, y los que ya fueron.
No fue porque no me tuviera fe… Cuando una mujer codiciada como ella se entrega, es porque sabe que no va a ser defraudada. O al menos eso cree. Y no la defraudé, siempre le dije al maldita verdad…
-Vas a tener y ya las tienes, demasiadas ofertas de amor, de lujuria, de trabajo, por culpa o gracias a tus formas, al sonido de tu voz, a sensualidad de niña hambrienta de amor, de cualquier forma de cariño. Y vas a naufragar en el mar de tus deseos, de tu pequeña vanidad, de tu curiosidad, de tus pequeñas ambiciones normales a tu sexo, de tus instintos de hembra. Cuando se tienen mil y una oportunidades, sería un castigo satánico, que no las aproveches. Y tu historia futura, conmigo, va a ser muy corta.
Su realidad era muy simple, su padre murió cuando era muy niña, ocho años, antes de comprender que era la muerte y que es el maldito abandono de quienes dejan de ser. Y su necesidad de ser protegida, era superior a su inmensa fuerza potencial, que ella ignoraba. Tenía todo, menos fe en si misma. Y seguía buscando al padre, como lo buscó en mí. Y tuve la lucidez y la infinita suerte de ser lúcido, muy a mi pesar. Porque ella atontaba los sentidos y la inteligencia de cualquiera. Ahora es apenas un sueño, desde que la impulsé a volar al cielo donde debía pertenecer. Nunca sabré si lo mio fue amor, o terror, porque no hubiera sido fácil volar junto a ella.
Si tuviera mil vidas, como soñaba de niño, y fantaseaba sobre las condiciones perfectas y muy disímiles de cada una de ellas, si fuera posible ahora, luego de que pasé por su lado, no mil , mil y una, las hubiera pasado con ella. Pero supuse que no era justo, por lo que ella merecía.
Ahora solo lo cuento aquí, y la desdibuja mi lápiz, como es cuando la sueño, como si solo fuera ella un sueño, no de cuando la tuve…
Esa era demasiado perfecta…

¿AMOR ES LUCHA?

AMOR ES LUCHA

Hoy vengo cabalgando en uno de los caballos de las parcas, flacucho, puro hueso… Estoy con los anteojos de ver la verdad demasiado cruda. Siempre la veo así, a cada instante, pero en simultáneo, como si fueran las dos caras de un billete de mil euros –esto es un buen síntoma, me voy a contradecir, agregué una bromita- suelo cagarme de risa de ella, pero hoy no tengo los anteojos de ver el lado lindo. En los momentos más duros de mi vida, siempre mi enano inconsciente, me gritó de algún modo “No te entregues, carajo”, y a la corta o a la larga, siempre le hice caso. Lo momentos de dolor, que son infinitos, porque se reciclan, y atacan desde muchos frentes, desde atrás, donde uno cree que ya los dominó y es mentira, un sueño que tuve hoy me lo desmiente una vez más, desde adelante, ese futuro que nunca puedes saber si va a llegar y como, y desde el peor, el presente lúcido, que puede ver todos los lados del elefante, incluso conocer su pasado, su futuro y cada una de sus moléculas, al contrario de la parábola de los tres ciegos, que uno lo toca en el costado y piensa que es una pared, el otro agarra su cola y cree que es una soga, y el que agarra una pata, piensa que es un árbol. Y esta forma de ser, no la tengo desde que cometí el error de vivir tantos años, sino ya desde adolescente, 14 años, cuando mi padre, jugador empedernido, acertó la única jugada que debía acertar, y se murió. Ya estaba sin ninguna ficha. Desde entonces me dediqué a vaticinar todo lo que podía ocurrir en la vida y a acertarlo. No fue el placer lo que me llevó a eso, fue el dolor, ese fabricante de lucidez, eso que tenemos pegado a la piel, pero por dentro, y a veces creemos que no existe.
Casi todos ustedes, los que se cartean conmigo, son muy jóvenes, y sobre todo las niñas, se creen que el único verdadero problema de la vida, es encontrar al niñito ese de los rizos dorados, con alitas, y en pelotas, con un arco y flechas de plomo y de oro, para que las fleche, junto a un HOMBRE de verdad, con mayúsculas. Y se les puede dar. Y los nenes, también pueden ser ese HOMBRE que ellas esperan, y eso les va a gustar, lo llevamos en el ADN.. Pero todo eso depende de dos palabras que riman… PACIENCIA, la madre de INTELIGENCIA. Lo aprendí en los video juegos… Hay una milésima de segundo exacta, para apretar el comando. Ahora a ustedes les queda aprender cuando es ese instante. Y si se quieren divertir, escriban un unos buenos comentarios sobre los dibujos que muestro, son sobre el amor.
Bueno, escribir eso, me levantó el animo… soy rápido para todo, para caerme y para levantarme, aunque siempre uno se levanta con algo de barro, y alguna cicatriz. No lean esto, se los prevengo, no es divertido, ni siquiera inteligente, apenas una queja de bandoneón arrabalero y atrorrante. Pero soy malo y lo digo al final…
Amén y amen, esto último duele –el dolor se siente con las mismas terminales nerviosas que las caricias -pero tiene sus delicias, como dijo Masoch.

¿MATRIMONIO RIMA CON DEMONIO?

EL MATRIMONIO

Matrimonio, no sé si es mala palabra. Deriva de matrero, astuto, tramposo, y de ahí salen palabras como matriarcado, matricida, y por supuesto, la unión de hombre y mujer. Creo que la cosa arranca mal, según mi diccionario etimológico. Pero lo malo, no que es arranque mal, sino que suele terminar mal. Y eso tampoco es lo más malo, sino que por lo general termina mal, porque anduvo mal. Y anduvo mal, porque se formó mal, con expectativas absurdas, ingenuas, infantiles, tipo la Cenicienta y sus secuelas, que se casa y desde ese acto va a ser feliz, y “que bien que está esta mujer, yo me caso para acostarme con ella todos los días”, o querer irse de la casa de los padres, porque se sienten mal ahí, y no tienen las pelotas para irse solos y pelotudeces semejantes. Cuando me casé, nunca había conocido un matrimonio que me gustara, que me impulsara a concretar el mío –los de antes eran tan malos como los de ahora, en promedio -comenzando por el de mis padres, que fue un desastre de entrada, y duró 14 años, porque mi padre tardó en morir, por culpa de sus bronquios de fumador. Si no se hubiera terminado antes. Y si decidí casarme, no fue por temerario, ni estúpido, ni por enloquecido de enamoramiento, embeleco ni calentura… Sino porque había más que intuido, razonado, que había encontrado a una mujer de las que había una en un millón. Puro pedo de encontrarla, y que me diera bola a mí. Y genialidad de mi parte, de darme cuenta. Hice algo que aprendí de un presidente norteamericano, cuyo nombre prefiero no acordarme, que también era inventor. Bah’, en realidad no me lo estoy recordando, tengo problemas para recordar nombres. Pero el tipo agarró una hoja de cuaderno, hizo una raya en el medio, y puso bueno y malo en cada columna. Y escribí lo que Betty tenía de bueno, y lo negativo. Pero ojo, soy muy frío para analizar cualquier cosa importante, uso mi mentalidad de científico, o sea que si tengo una teoría, la sacudo de todas las formas posibles, para ver si se cae. Y no se caía, luego realicé en otra hoja, el mismo trabajo, pero conmigo y con las posibilidades que teníamos de salir bien parados del matrimonio. Y me di cuenta de que podía seguir adelante, porque no la iba a defraudar, ni ella a mí. Tenía dos problemas delante, mi salud, que era mala por mis pulmones, y comencé un tratamiento a fondo y la mejoré, lo suficiente como para no morirme en un
lapso breve y no ser una molestia. Y el otro, el de siempre, el trabajo, el dinero, y aquí si me jugué, porque me tenía fe. Vivía en un país que aún era un país, pese a los gobiernos.
En esto tuve rachas pésimas, gracias a los maravillosos gobiernos que tuvo el país que se llamaba Argentina. Ahora vivo en sus restos, y quizá el actual gobierno lo saque de la terapia intensiva. Viene bien, pero no maravilloso, porque en gobiernos, en economía y en la vida, los milagros no existen. Creo que los milagros apenas están en los libros sagrados, como la Biblia, y en la boca de los religiosos de distintas religiones, que los nombran, pero nunca comprobé que uno fuera en realidad verificable. Y si los milagros existieran de verdad, sería un milagro. Aunque para mí ya que exista una flor, un beso, un amigo, una taza de café, un perro tuyo, eso es un milagro. Ni hablo de tener una mamá y un papá, de tener hijos, de tener un buen compañero de tranvía… Eso ya no es milagro, es una anormalidad muy mágica, casi una alucinación. Una persona de cada cien, en el planeta, tiene una casa, una pareja, tuvo padres, no pasa hambre y pudo estudiar al menos un secundario. Vuelvo al matrimonio… No es ni bueno ni malo, es como tener una Ferrari F 1. Si no se la sabe manejar, uno se mata en la primera curva. Si uno tiene condiciones, y practica, hasta puede llegar a ser Fangio. Pero no hace falta llegar a ser campeón mundial. Basta con saber manejar bastante bien, pero ojo, que es peligroso, no es para flojos ni cobardes. Todo es trabajo, paciencia y sabiduría. Esto no es un spot humorístico, es apenas un cacho de mi vida.
Se enlaza con el spot anterior… Quizá le sirva a alguien de quienes leen estas pelotudeces, que son muy jóvenes, para algo. Eso sería un milagro.
Amén y amen.

FEOS GANADORES

BELLEZA, VADE RETRO

Creo que soy buen observador, que no tiene nada que ver con voyer, palabra francesa que se utiliza para marcar a quien gusta de mirar a otros, sobre todo cuando hay interrelaciones sexuales, porque me gusta ver y tocar y oler y oír las que protagonizo. Cuando puedo, claro, no todos los días son domingo de gloria.
Voyer, es también lo que hacemos, no en vivo, cuando alquilamos una película porno. Hablo de esto, porque interesa el tema de la pareja. La mitad de las parejas, papeles mediante, se separan a los 5 años. Ni hablar de las de hecho, y menos de los noviecitos transadores y/o curtidores, como se dice ahora. (Transar = besar; curtir = fornicar.) Esta aclaración es para los extranjeros que lean esto. Y como soy muy buen observador, veo que las parejas con más altas probabilidades de fracaso, son las integradas por personas que en el mercado de belleza estipulada en la actualidad, por la moda, son consideradas hermosas, aunque el adjetivo debería ser deseables. La belleza no existe, es un adjetivo sin parámetros verdaderos, lindo es lo que me gusta a mí, como las mujeres deseables y deseadoras. Con eso alcanza, si me desean, por supuesto. De lo contrario, no existen, no tienen sexo, son sólo personas. A ellas les gustan los hombres muy masculinos, con dinero o con poder, etc. Este etcétera es interminable, más que tres infinitos juntos, puestos frente a espejos opuestos en posición paralela. Niñas, ustedes sueñan con la perfección, y si no la encuentran, la inventan.
Esta una ecuación simple. 2+2=4. Todos quieren tener una pareja considerada bella. Y como el porcentaje de los mal llamados muy hermosos es bajo, la oferta es muchísimo menor que la demanda. Por lo tanto, ni bien alguien ve a un espécimen que considera atractivo al máximo, realiza cualquier tipo de maniobra, incluso peligroso, ilegal o pecaminosa, con tal de atraer a ese ser alfa. Si lo logra, mala suerte, ahora deberá luchar a capa y espada, contra todos los demás competidores/as que serán 9.999.999 o más.
Supongamos que ese espécimen tan codiciado, no es vanidoso –probabilidades 1 en 999.999 – y que tampoco es ambicioso de conquistas eróticas –probabilidades 1 en 888.888 –esta cifra es algo menor, porque siendo presumido y fatuo, necesita refrendar su poder, todo lo posible. Las probabilidades de éxito total, son muy bajas, pero posibles. No sé si creer en los milagros, pero a veces pareciera que se dan parejas fieles en esos casos, como la de Paul Newman y su mujer Joan Wodward, y digo “pareciera”, porque no sé que hacen en su vida privada, pero al menos siguen casados. Y por el contrario, casi toda la farándula del mundo entero, vive de amorío en amorío, si eso es digno de llamarse vida. Podría decirse diversión, que no es fea palabra, si uno se aguanta los abandonos y las traiciones, sobre todo si uno hace lo mismo.
Y aquí viene mi súper poder de observación, a salvar a la parejita en apariencia débil, la perdedora, la antihéroe, pero en realidad la winner. Los mal considerados feos, los gordos, los muy morochos, los rostros poco armónicos, rasgos en algunos casos desproporcionados, con claros defectos físicos, como petisura en los varones, tetas pequeñas en las damas, culos chatos en ellas, y grandes en ellos, etc., no mueren vírgenes. Tienen sexo, hijos y forman parejas bastante estables. Porque el terror a perder a su medio pomelo, es mínimo, casi inconmensurable.
–Para semejante candil, mejor quedarme a oscuras –dirán algunos. Y tienen razón, debe ser mucho mejor ser cornúpeto, engañada y abandonada, y vivir de divorcio en divorcio. Digo, no sé, yo, en lo personal tuve demasiada suerte, no así Betty, mi mujer, que se casó conmigo. Pero sigo siendo Súperobservador, y veo como les va a los demás… pobres…
Quiero llegar a una conclusión, que en este blog lo dije, sin exagerar, 324.987 veces... Quieran a quien los quiera, no amen, porque amar es poner en un pedestal a alguien. Querer es comprender al otro, y aceptarle no sólo sus defectos, sino también darse cuenta que esos defectos, los unen, porque el otro sabe que los posee, y por eso suele pagar el precio de aceptar los nuestros. Y no dejen que nadie los suba a un pedestal, porque de ahí, uno siempre se cae, y las caídas duelen… Muestren sus calzoncillos con palomitas, o sus rostros sin maquillar, en los días femeninos.
Es una opinión, todos tenemos derecho a decir pavadas, estas pueden se parte infinitesimal de las mías. No sé. No me hagan caso. Amén y amen, o no.

¿VIVA LA DIFERENCIA?

¿MUJER Y HOMBRE, ESPECIES INCOMPATIBLES?

Del amor voy a hablar, y sé que me voy a equivocar.
Pocas especies animales, tienen tanta disformidad sexual como los homo sapiens sapiens.
-Los hombres son más grandes, más fuertes, más lindos, más inteligentes, no son histéricos, son valientes, decididos, seguros de si mismos y muy deseables –me dijo mi prima Lidia, la ninfómana. Y nadie sabe tanto de hombres como ella, al menos nadie “conoció”, en el sentido bíblico, a tantos, pero sin cobrar, que cobrando cualquiera.
-Las mujeres son histéricas, estúpidas, cobardes, inseguras, sofisticadas, ilusas, sexópatas, traidoras, tontas, feas, charlatanas y se matan entre ellas –me dijo mi primo Pocholo. Nunca se casó, vive con la mamá, mi muy anciana tía Filomena y no le conocí novia, y trabaja en un teatro de revistas, de maquillador. Y por ese mismo trabajo, conoce mucho de mujeres. Claro, me van a decir que ahí son una especie distinta de las mujeres normales. Y es verdad, son mitad carne, mitad silicona. Deben ser mutantes o ET.
-Las mujeres son suaves, ardientes, tienen sentido del humor, comprensibles, maternales, no son violentas, me hacen correr una corriente por la espalda cuando las veo irse, y calzan pantalones ajustados, y cuando las veo venir y tienen escotes profundos –dijo mi sobrino Roberto, que tiene 20 años, y estudia teatro, porque me explicó que allí hay infinita mayoría de mujeres, y se pesca que da miedo. No me interroguen que se pesca, porque para no pasar por tonto, no le pregunté.
-Hombres, lo que se dicen hombres, como mi papá, ya no vienen más. Ahora vienen metrosexuales, aritos, pulseritas, pelo teñido, no quieren a las mujeres, no se hacen cargo de los hijos… Un desastre –me dijo mi prima Leontina, que se separó más veces de las que se juntó con alguien y sigue sin pareja estable. No sé porqué será, se aparece a una mujer muy famosa, una tal Anne Krueger, que era gerente del FMI, muy bonita ella, parecida a Fredy Kruegger. Es millonaria y mi primo Alberto dice que salen con ella por interés y algunos se van cuando se enteran como hizo su fortuna, cobrando seguros de vida de sus parejas. Dije algunos, porque la mayoría, pobres tuvieron mala suerte y se fueron al cielo, que es tan frío y aburrido y sobre todo, tan despoblado.
Como verán, puede haber millones de opiniones sobre hombres y mujeres, pero si uno mira la sofisticación femenina, su instinto maternal, aunque ahora muchas quieran negarlo, su extroversión, su verborragia, su apología de los príncipes azules, su interés por el hogar, la moda, la ropa, el maquillaje, por los chismes, las flores, las telenovelas y el supuesto romanticismo y por la belleza, siente que nada las hermana a los varones, puro deporte, sobre todo por TV, lujuria, pero no demasiado, compromiso cero, violentos, agresivos, y su infinita incomprensión de la mente humana, y por sobre todo, de la femenina. Es más, nunca entendí por qué les gustan a las mujeres… Yo jamás conocí uno que me guste. Aunque todo es relativo, conozco conocidos que sí les gustan.
Y mi opinión, todas las opiniones disímiles, tienen razón, desde su punto de vista, sobre las féminas, el mío suele ser desde atrás y desde adelante, digo, desde donde las miro, mejor dicho donde y como las miro. Mi deporte favorito, es caminar por Flores, con la excusa de mover algo mi esqueleto sentado in eternum en mi estudio, pero en realidad miro, desnudo, imagino, razono, acaricio, beso, pego chirlos en las colas, imagino romances instantáneos, tipo las pelis XXX, donde no hay conflicto y sí unión. Y que unión… O sea, una pareja o una multitud mixta, se ve, y en cuestión de milisegundos, están realizando lo que les gustaría realizar a los espectadores de esas pelis. Porque nadie va a ser tan idiota de alquilar esos filmes, si los puede realizar en vivo y en directo, con damas y/o caballeros como los que se ven en ellas. Lo de “damas y caballeros”, es subjetivo, tan sólo un modo de hablar impulsado por la pacatería, sinónimo de falsedad y de idiotez, según mi prima Lidia.
Los nenes, digamos hasta los 10 añitos, suelen despreciar a las nenas. Estas, empujadas por las feromonas, ya empiezan a mirarlos con cariño, con admiración, con envidia de que hacen cosas que a ellas no les dejan realizar. Se vengan mucho más tarde, como lo revela una estadística debida a los estudios del ADN, por la cual se sabe que el 40 por ciento de los niños con papá reconocido en pareja estable, son hijos de padre cornúpeto.
–Por suerte somos tan distintos, hombres y mujeres –me dijo un día mi tío Alfredo, que es abogado especialista en divorcios y separación de bienes. –Sino debería trabajar y en algo decente –afirmó con un gesto de repugnancia.
En realidad, no sé si nos une no el amor, sino el espanto, el miedo a la soledad, o quizá tan solo la popular idea de copular, valga la rima. Por algo será que se vino a lo bestia, otra que la explosión atómica de Corea del Norte, la explosión demográfica… Gracias Benedicto… Abajo la planificación familiar.
Y viva la diferencia, como dicen los franceses.
Amén y amen.

ESCUELA DE PUESIA -sic-

PEQUEÑO MANUAL POÉTICO ERÓTICO LAROUSSE-CILENCIO.

Amor rima con calor y luego con dolor, y no creo que sea por casualidad, porque vienen seguidos uno del otro en la realidad, en modo constantemente e irremediable. Todos quienes escriben poemas, juglares o enamorados, los han rimado alguna vez, pecado capital por cierto. O sea, pecaron por negligencia, ya que son rimas demasiado fáciles, porque si deseamos escribir sobre el erotismo, que abarca el amor y el deseo sexual, podemos mejor rimar pasión con condón. Y de paso, el poema se convierte en un aviso publicitario, sobre el sexo seguro, y ahora más que nunca, sería buena y sana alternativa.
Otra rima con pasión, seria decir –No…-y esperar un poco que se pase la ocasión, para no terminar en aflicción.
Otra variante es rimar ternura, con calentura. Y de ahí, hablar sobre como una cosa lleva a la otra, y allí sí puede aparecer dolor, pero ahora no rimaría con amor, sino con fragor, sopor, estupor y hasta me animaría a recomendar como final, cansador y aburridor.
Otro buen sinónimo de amor, sería querer, y rimarlo con mujer y con caer y con doler, pero esta sería también un facilismo innecesario, porque se puede acomodar con ofrecer, y de nuevo, no sé la causa, me vuelve a aparecer caer.
Tendencia, ya más sublimado, con pendencia, hacen una buena rima, paro hace falta oficio, no para que sea una buena solución para poesía romántica, sino más bien como poema sobre el matrimonio, que de esta hay poca.
También me sale entrañas, palabra muy utilizada, por los vates, con lagañas… Y no está mal, porque cuando uno soñó toda la noche con un amor imposible o perdido, suele llorar durante el sueño, y a la mañana, esta relación es lógica.
Desesperado corazón, rimaría muy bien con amargado pajarón, si se le sabe dar la métrica exacta a los versos finales de un poema realista.
Atracción me suena rimando con afección, ideal para poemas dirigidos a algún profesional de la salud. No es desechable.
Idolatría se me aparece con majadería, aunque es demasiado obvio.
Pasional lujuria, con semental furia, es demasiado irracional, salvo que le agreguemos le agreguemos monumental rubia, daría algo muy incontinente, pero peor es nada.
Atracción pega con explosión, y aquí la rimaría con protección, y tiendo a ser reiterativo, volvería a condón.
Erotismo se hermana con abismo, ideal para amores desesperados.
Ninfomanía, haría buena yunta con filantropía, que es el amor a los hombres, no en general, sino con el género masculino..
Capricho y bicho, no es mala conjunción, si orientamos al lector, en que bicho, también se la dice al principal genital masculino, pero claro, no sirve para una poesía que se quiere dar a conocer de modo universal.
Querer, si se tiene un público español, rima muy bien con joder, teniendo en cuenta de lo que significa en la península ibérica. Y si es para un público argentino, hay un muy buen sinónimo de agarrar, que da justo en el clavo, y se clava.
Coqueteo, diría que son hermanas, con toqueteo, y solo hay que darle un tiempo a la acción, para que se acoplen.
Embarazo, haciéndolo asociarse a macanazo, son ideales para amores pasionales, lujuriosos.
Amistad y bondad, seguidos de cariño y niño, da la unidad exacta para un poema sobre la explosión demográfica, tan de actualidad.
No es muy bonita, pero flechazo, con machazo y cañonazo, conducen a un poema muy corto, que puede terminar en embarazo.
Resumo, las posibilidades de la poesía erótica, son infinitas. Por eso no comprendo porque se suelen rimar amor con dolor, cuando es mejor, candor, fulgor, calor, ardor, horror, y rematando amar, con engendrar.
Espero que les sirva a los vates sin experiencia, pero con suficientes motivos para referirse con el máximo de belleza, a quien amen o sueñen amar. Amén y amen y poemicen.

EL CIELO ES ABURRIDO

MI PRIMO FELIPE SE FUE AL CIELO.

Felipe es hermano de Alberto, mi primo favorito. Como a toda mi familia, “la porquería” con mujeres, le gusta más que comer. Eso no quiere decir que Felipe la haga, es más. Se fue al cielo sin haberla hecho. En su desesperación por hacer alguna vez un gol, aunque sea de penal y en el último minuto, a los 45 años, puso un pornoshop. Tenía la ilusión esperanzada e cándida, de que entre sus clientas, hubiera mujeres con su mentalidad, hembras alfa desesperadas, que buscaran un macho alfa en la misma situación. La ecuación era simple, me lo dijo antes de poner el boliche. –Vienen aquí, a buscar algo que las excite, me piden consejo, yo les digo que las puedo asesorar, y para eso preparé un cuartito en el fondo del negocio, donde hay una cama redonda, toda clase de bebidas espirituosas, y todos los artículos para el sexo que yo voy a vender, además de los videos XXXXXXXXX -9 exis – no me equivoqué. Porque son el triple de los más asquerosos XXX. Como serán , que el más suave, era una escenificación del día anterior en que Dios destruye a Sodoma y Gomorra, donde la escena más ingenua, era una donde participaban 19 burros en celo, 14 ovejas muy libertinas ellas, 65 gansos machos, y un matrimonio de ancianitos. Se llama “Calígula era un reprimido”, porque parodiaban la vida de ese César ilustre, haciéndolo quedar como el título del filme. Y el pobre Felipe tuvo mala suerte. La primera clienta que entró al negocio, era Florencia de la Verga, ese travesti tan famoso en la TV Argentina. No saben como quedó el pobre primo Felipe, luego de que el o la travesti, nunca supe como se dice, accedió a sus reclamos amorosos. Porque Felipe no lo reconoció, y lo creyó señorita. Fue muy doloroso, incluso mortal. Pero los ángeles ayudan a los inocentes y tuvo la suerte de que se arrepintió un minuto antes de morir, de haber pecado –por el dolor, no por haber prevaricado como creyente, y por eso las computadoras del Cielo, muy burocráticas ellas, lo dieron por merecedor del derecho a ver la cara de Dios, y allá fue. Pero como verán en esta foto tomada desde un satélite de la NASA, allí el arrepentido, se arrepintió de haberse arrepentido, y quiso volver a las andadas, porque en el fondo le había gustado eso de la diversión sexual. Creo que pensó, que el amor es algo recíproco, dar y recibir, y como era un tipo muy generoso, lo empezó a practicar allí. Sé que lo expulsaron del cielo, y resucitó de sus cenizas, como el ave Gato Félix. No me pregunten que hace ahora, porque esto es algo que pueden leer señoras, y sería bochornoso enterarlas de que existen actos tan aberrantes. Amén y

EDUCACIÓN, VADE RETRO SATÁN

Educar quiere decir conducir, sacar afuera, criar. Todos tenemos educación, es lo que aprendimos de niños, de quienes estuvieron a nuestro lado. Luego, la escuela y el secundario. Mi dios, que terror me da… Ahí comienza el drama... Estaba pensando en porqué se cree en los horóscopos, que jamás aciertan, en la moda, a la que se la sigue como perrito faldero atado a una correa, va detrás del dueño, en la violencia familiar y en la de los deportes como el box, el fútbol americano, el rugby, en los toreros, en los autos que corren a 350 por hora, y mataron en un siglo, unos 25 millones de personas. No cuento sapos, perros, caballos, vacas, siervos y puercoespines, muertos en las carreteras, incluyo mariposas asesinadas en los parabrisas y los radiadores… Y en las guerras, la máxima estupidez y locura del mal denominado ser racional. Me intriga que produce las sociedades teocráticas, tan amigas de las non sanctas guerras santas. Tenemos filósofos, moralistas, poetas que predican el amor, y esa prédica es tan inútil como cenicero de moto. Las religiones que dicen predicar lo mismo, pero se la pasan en guerra santa ad infinitum. O sea, compensan el no frenar la superpoblación mundial, prohibiendo el control de la natalidad, matando jóvenes sobre todo. Viejos, mujeres y niños no cuentan, porque no tienen derechos. Tampoco los de razas inferiores, sobre todo las de piel oscura. ¿Cómo es que las religiones no sirvieron para acabar con la violencia bruta, del homo sapiens sapiens, idiota como ninguna otra especie? Ni siquiera el tiranosaurio rex, pobre angelito comparado con Franco, Hitler o Stalin. Y por si fuera poco, somos la única especie animal que mira programas de avisos por TV. Y la culpa de todo eso lo tiene la educación… ¿Cómo educaron a nuestros tatarabuelos? Fue en un mundo donde aún la mayoría era analfabeto o semianalfabeto; incluso ya lo es quien no sabe manejar un ordenador, y no habla inglés. La gente se hace soldado y va a Irak, o a Afganistán, y vuelve, además de estúpido que era antes, ahora desquiciado en lo emocional, tras haber matado, que es peor que ser matado. O va a sus templos y cree lo que le dice un sacerdote. Que los envía a la guerra santa, pero él se queda en su lujoso templo, gordito, feliz.
Nos enseñaron que Dios hizo al hombre a su imagen y semejanza…
-¿Se parecerá a Torquemada o a Ghandi? -pensé cuando era niño. Ahora, viendo los resultados de su invento, creo que a Atila. Nos adoctrinaron que de una costilla, nació Eva, la primera mujer. Eso maravilloso, que puede tener la imagen de Rocío Durcal, o de la mamá de uno, es nada más que el producto de una costilla… Realmente desilusionante. Cuando pienso en eso, y veo a una mujer excitante, se me suele aparecer como un hueso pelado, ensangrentado, algo muy repulsivo… Es por eso que no tuve un romance con Rocío Jurado. Y pude haberlo tenido, si hubiera querido. Pero ella no quiso. Aunque le arranqué una amplia sonrisa. Bueno, en realidad fueron carajadas… Se rió mucho cuando se lo propuse.
También nos educaron en que los hombres debemos morir por la patria. Y la patria debería evitar que nos maten unos brutos tontos de otra patria. Pero por suerte vino la tecnología a solucionar todo y educarnos en masa. Ahora tenemos televisión para educarnos. Y desde bebés, miramos la caja reducidora de cabezas, unas seis horas por día. ¿Y que vemos? Unas dos horas de avisos. Son muy lindos, ahí todo el mundo es feliz, salvo el que no utiliza el producto que el tendero anuncia como el Edén en la Tierra. Pero lo desastroso es que también los padres de los chavales, ven la tele… Y suelen estar más idiotizados, ya que ellos salen corriendo a comprar lo que anuncian, porque tienen la tarjeta de crédito.
Haga un experimento tétrico… Quite el sonido de su TV, y mire los canales de música para los jóvenes, donde incluso ancianos como los stones, educan o educaron desde los infantes, hasta sus padres. Bien, mire atentamente a los grupos más radicalizados, los metaleros, los punk. Observe como se visten, como se mueven, como aúllan . Piense en Marilin Mason y Michael Jackson. ¿No cree que si un hombre del siglo XIX volviera de su tumba y los viera, con seguridad supondría que eso es un manicomio o una visión del infierno? Bueno, esos educan a sus hijos. Lo peor es ver a miles de jóvenes, saltando igual que ellos, creyendo que se están divirtiendo, y que están formando parte de un mito mágico. El mito mágico son los euros que embolsan los músicos. No sigo más, me voy a la iglesia a rezar para que el Papa permita el uso del preservativo, y que las mujeres también tengan derecho de su cuerpo y que a lo mejor, acepte que Darwin tiene algo de razón con eso de que somos orangutanes evolucionados, con más capacidad intelectual. Lástima que la usamos para construir cosas como las bombas de atómicas… ¿Me oirá Dios…? Mmmm…

SOY VALIENTE, RECONOZCO QUE TENGO MIEDO

Jamás tengo miedo. Pero pavor, terror, cagazo, pánico, espanto, susto, sí, he tenido. Y no le tengo miedo a nada, a todo, sí. De niñito, 4 añitos, le tenía miedo a un hombre que trabajaba al lado de mi casa, alto, mal llamado de color, porque de color somos todos, somos marrones muy claros, mal llamados blancos y marrón muy oscuro, mal denominados negros. Bueno, ese negro de mierda, me veía aparecer en la puerta y amagaba correrme, y digo amagaba, porque yo me metía adentro a una velocidad tal, que jamás me hubiera alcanzado. Siempre fui muy rápido, para tener miedo. Aunque en realidad, no soy de quedar paralizado frente al peligro. Al contrario, parezco James Bond, en las películas. Eso sí, con algo menos de pinta. Mi cerebro funciona tan rápido, que pareciera que la realidad, se moviera en cámara lenta, como los resultados de mis ilusiones. Es un beneficio que me dieron los dioses de los humoristas que quieren sobrevivir, pese a que es una estupidez. Porque a lo que más se teme es a la muerte, y eso, a la corta o a la larga, me va a pasar. Es como querer correr rápido, para dejar atrás a tu propia sombra. Ya cometí una de las irresponsabilidades más grandes, que se puedan realizar… Vivir mucho. Eso suele ser mortal. Me asaltaron unas cuantas veces; me vi frente a pistolas, de las que tiran balas, no se crean otra cosa, en otras ocasiones, y siempre actué genial, yo mismo me asombro. Es más, me mataron varias oportunidades y no me asusté… (Creo que se me está yendo la mano exagerando mi heroísmo…) Pero en realidad no soy cobarde, porque ante el peligro, muy cagado, por usar uno de mis típicos eufemismos, actúo y enfrento lo que haya que hacer. Que por lo general es darle la espalda al problema y salir corriendo. Mis padres, eran muy valientes, demasiado. Y los muy malditos, me transmitieron por sus genes, esa gansada. Los cobardes viven más, mas sanitos, sin cicatrices, no se meten en líos, ni a pelear con cualquiera, como hice demasiadas veces. Mi cara, si se le puede llamar así, tiene unas cuantas cicatrices por ese tipo de deficiencia mental. Por suerte, en ella, cicatriz más o menos no se nota, y hasta puede que me haga más atractivo, porque nada me puede hacer más feo. Y pese a mis miedos, por momentos soy temerario, como por ejemplo haber tenido moto. Temerario y estúpido, son sinónimos. Me salvé 3 veces de ver crecer el pasto por debajo, porque los dioses quieren que siga teniendo miedo, para torturarme. Ahora tengo miedo a que me asalten, pero eso es típico, de esta era pos últimos gobiernos, y pre fin de la mal denominada civilización judeo cristiana, a la que se les puede agregar, la musulmán, la norcoreana, iraquí, india, etc. Capitalismo salvaje, que le dicen. Temo a morir y dejar todo lo que tengo, esposa, hijo, nietas, algunos amigos, o sea los que creo que van a tener algunas lágrimas cuando sea pasto de fuego en el infierno. Me porto mal, a propósito, porque al cielo no quiero ir, porque con mis bronquitis y el frío que hace arriba, seguro que me vuelvo a morir, y cuando uno se muere en el cielo, vuelve a la tierra. A eso lo llaman resurrección. Yo lo llamo sadismo de los dioses. Porque vivir es lindo, hay amor, flores, sexo, niños, besos, sexo, madres, perros, sexo, comida rica, paisajes, sexo, y montones de cosas mejores que esa basura, porquería del sexo, pero que aún nadie las descubrió. Y si alguien las descubre, lo matan. Porque además es una mega industria. Pero en realidad, la vida es … bueno, digamos no es un jardín del Edén… es una… una… una… debo encontrar mejores adjetivos… no quiero decir mierda… pero no se me ocurre otra palabra.
Bueno, no hablo más del miedo, porque me da miedo pensar en el miedo, me recuerda a todas las cosas que le temo. Y no quiero que en mi diccionario, exista la palabra miedo. Por eso arranqué la hoja.
Amen, duele. Pero es imposible de evitar. Es locura pura y eso nos hizo la especie animal de mayor éxito. Si somos tan exitosos, que hasta inventamos las bombas nucleares… Ingeniosos y astutos…

MI PRIMA LIDIA ES DE VIRGO, PERO NO MUCHO

EL H. DE P. LLAMADO HORÓSCOPO.
Tengo, ganas de reírme un poco, de algo triste. El 99 por ciento de la gente, cree en alguna medida, en que los horóscopos son verdad o al menos tienen algo de verdad. Y es estadística pura y seria. Los diarios, incluidos los mal llamados serios, tienen esa porquería. Como verán, hoy ando con ganas de utilizar eufemismos.
Carl Sagán, el famoso astrónomo, creador de la serie Cosmos, explicó, que para que una piedra, denominada planeta, inmensa, sí, pero a miles de millones de kilómetros de alguien que está por nacer, tiene en relación al niño, una masa infinitamente menor a la de la partera que está ayudando en su parto. Además, cuando esa infernal y estúpida mentira se inventó, la gente era tan sabia como una hormiga muerta, y la inmensa mayoría analfabeta de todo conocimiento, no había escuelas, cine diarios, revistas, TV, Discovery, ni nada de eso. No se habían inventado aún ni los telescopios, ni los microbios, y se atribuían a millones de causas las enfermedades, sobre todo al pecado del sexo, incluso al de pensar en sexo, tener malos pensamientos, como se decía y se dice aún. Y además, los planetas se mueven y sus caminos celestiales, son muy variables, porque son muy complejas sus órbitas, no lo voy a explicar aquí, por esa misma complejidad. Eso dijo Sagán, sabio astrónomo. Yo pregunto… Supongamos que en el palacio de un rey, están por nacer dos niños, uno va a ser príncipe, el otro es hijo de un africano esclavo, porquerizo de los cerdos reales –no trato de cerdo a la real familia, sino a sus animales-alimento -. Bien… y ¡Oh casualidad!, nacen ambos en el mismo segundo, y en el momento en que por dos segundos, un signo cambia que sigue… El hijo del rey es príncipe, alto, caucásico, rubio, de ojos celestes, sano, millonario, inteligente –esto de inteligente es pura fantasía – fuerte y atractivo en lo sexual. El hijo del porquerizo esclavo, que nació esclavo, es del color de los africanos típicos, marrón muy oscuro. Pero además tiene más mala suerte, salió rengo, jorobado y muy feo, incluso para los parámetros de los africanos, y digamos que tiene el coeficiente intelectual típico de un chimpancé inteligente o de Bus. Además tiene perspectivas de ser hemofílico y tuberculoso, por vía genética. Y aquí viene la pregunta del millón de euros. ¿Ya que nacieron en el mismo instante, tendrán ambos las mismas características de personalidad, y el mismo destino de felicidad o lo que sea? ¿Ya que nacieron dos segundos después del cambio de signo horoscopiano, ese mínimo lapso de dos segundos, cambiará de modo radical sus destinos y personalidades, para corresponder de modo exacto al signo en que nacieron? Tengamos en cuenta que ambos nacieron por cesárea, lo cual fue determinado por quienes asistieron al parto, y si esto destruye el sino del destino o no, eso me supera.
Otra cosa… Trabajé en muchos medios que tienen horóscopo. De golpe mandaban a un periodista cualquiera a que lo escriba, incluso recuerdo que lo hizo un cadete de la revista donde trabajé. Solo cambiaba los viejos pronósticos, de un signo a otro. Los lectores lo creían igual. Otra anécdota, en el diario El Mundo, alguien dejaba pegado en una columna, el horóscopo básico de todo el año, para comprobar si se cumplía algo. Cero resultado. En Diario Popular, el vaticinio de todo el año, una vez fue librito suplemento, y el sabio horoscopero, lo escribió con genial viveza, era el de 1984, pero se le escapó en un signo, que era una copia del año 76. Cambiaba los signos y los pronósticos para el año. La enorme mayoría, se toma el trabajo de dar consejos buenos, no coma demasiado, no corra mucho, cuide su hígado. Ahí son verdad, nada es de modo perfecto h. de p. hasta Hitler y Atila, debieron tener algún rasgo de buen tipo.
Todo esto es maldad mía… no crean nada de lo que dije, acepten que los de virgo, como yo, somos de tal y cual personalidad, y que los de tauro, son coincidentes o no para formar pareja, o que esta semana hay que jugarle al 56 en la quiniela y que es buen momento para iniciar una relación erótica, no coman fritos y no se emborrachen. Quienes diseñan cartas natales, son sabios y magos que pueden predecir el destino de toda la humanidad, persona por persona. Y ¡oh casualidad!, hay 6.000 millones de personas, y las personalidades y destinos, son apenas 12 v ariantes. Todo esto también sirve para el horóscopo chino.
Tan simple es el mundo…

¿LOS SUEÑOS SUEÑOS SON?

Mi sueño.

A ella la soñé y luego fue uno de mis problemas… Tal vez el más grande, y al mismo tiempo el más idiota, porque lo que hice fue absurdo, y diría que temerario… Porque si estaba en uno de mis sueños, y en él hicimos lo que fue realizado, eso quise hacerlo realidad … En pocas circunstancias, puse tanto empeño… Fue entonces cuando comencé a buscarla… No sé si creer en las premoniciones, pero creo que podrían existir… Si no sé si soy el sueño de algún inmortal, de esos que pueden haber por ahí, en alguno de los infinitos universos posibles, si no sé de donde vengo, ni a donde iré, si es que existe algo más para mí… Sé de mi pequeñez, y al mismo tiempo de mi grandeza, al saber de mi semi infinita menudencia. .. No sé porqué, ni para que deseamos una mujer de las que solemos calificar de maravillosas… Será tal vez por lo que creemos intuir detrás de su belleza y su inteligencia y su afectividad potenciales… Sabía que podía encontrarla, pero no sabía sí ella pareciera delante mío, si yo entraría en su destino… Sabía y no sabía demasiadas cosas… Pero algo inefable, fatal, imperioso, me arrastraba, más que me empujaba… Porque mi terror era grande. Si no la encontraba, lloraría con lágrimas contenidas, las peores… Y lo más atroz, continuaría rastreando su imagen de sueño. Si la encontraba y ella no me encontraba a mí en sus ilusiones, porque eso suele ser el amor, apenas una dosis de espejismos, inventados por los prejuicios de una cultura de moral literaria… Eso sería fatal… Y si ambos coincidíamos en el mismo punto de espaciotiempoamordeseo, de nuevo a temblar , calculando cuando ese edén algún día se terminaría, porque de todas formas, todas las historias de amor, terminan, cuando expiran los amantes o al menos uno de ellos… Creí encontrarla muchas veces… Primero la materializaban unos ojos sugestivos, seductores o que quizá me lo parecían a mí, porque me miraban, aunque nunca sabía con seguridad, si me veían… Y si era eso, si se me podían escudriñar como soy, en medio de las tinieblas mutantes de mis circunstancias, o si me atisbaban como ellos creían verme… Mis ilusiones eran realistas, no quería ser amado por otras ilusiones, sino por una realidad tangible, inteligente, sabia, madura… Pequeños detalles hacían estallar mi pompa de jabón dorada e ilusoria. Algún gesto algo grosero, una demasiada voracidad genital, alguna desatención poco justificable en el amor, algún mohín de desagrado al oír algo mío, un tono de voz, que denunciaba esas actitudes soeces que todos llevamos en nuestros instintos… El tiempo, ese degradante veneno que corroe las horas, los días y lo peor, los almanaques, logró también oxidar mis pretensiones… Y al mismo tiempo aceitar, en un mágico juego paradojal, mi sentido de la realidad, eso tan intangible como la idea de tener alma… En las infinitas milésimas de segundo que viví, o creí vivir, encontré dentro de mis pensamientos tantas verdades, como sus correspondientes, como diría un físico, antimaterias, antiverdades. Vi verdades negras, rosas, rojas, invisibles, brutales, algunas mortales, otras en capullos que nacían dentro de jazmines que me inundaban de olores de tonos rosados… Conviví con veracidades que estaban en pozos negros, y sin embargo despedían destellos dorados, como gnomos bebés, jugando con sus varitas mágicas, y creando ilusiones y esperanzas color deleite. Y entonces comencé a rastrear dejando de lados algunas precauciones… Olvidé culturas distintas, edades diferentes, los superficiales colores de piel, las supersticiones que muchos denominan religiones, insondables abismos culturales… Los golpes fueron atroces, mortales para mis restos de ingenuidades… Los hombres pueden superar abismos, con puentes gigantes, cruzar océanos en horas, mirar las nubes más altas desde arriba, como si ellas se arrastraran, pero no la diferencia de gustos para encontrar placer en sonidos de diferente ritmo, por citar un mínimo ejemplo… Hasta que la encontré a ella… Aunque ella me encontró mucho antes que yo, las mujeres te huelen, sí, por el olor, ese que sale de nuestras glándulas de las axilas, y saben que eres su hombre, y ella tu mujer… Sabiduría que tiene dos mil cuatrocientos millones de años, heredada generación a generación, con paciencia legada de la creación… No es ella la que salió de mi ya lejano sueño premonitorio, pero sí es ella, la de mis aún lejanos sueños inundados de dulces remembranzas… Es muy parecida a la rosa del Principito, algo muy insegura, felina a veces un poquitín, con su fragancia siempre magnánima, con su mano siempre al alcance de mi mano, con su mirada sobre mí, aunque yo no esté… Y acaso lo principal, haciéndome saber que la necesito, y demostrándolo en cada tono de voz, en cada mirada, y regalándome eso que poseyó y disfrutó el Principito, el placer de compartir su amor, con el mío, que es menos sabio, rústico, pero igual que el de ella él único que puedo darle, porque no poseo otro…

AMAR ES MÁS DIFÍCIL QUE MATAR

MÁS DIFÍCIL ES AMAR QUE MATAR


Apenas leí el título de la película en un afiche y había si no me equivoco, la imagen de una mujer con una pistola.
Los mejores títulos de novelas y películas, suelen ser los de las policiales. Y este me dejó pensando, o sea que me dolió… Pensar me dolió… Duele siempre… Más a mí.
Atención pido al silencio… Este comentario es para países occidentales, o para los que copiaron su modo de vida, tipo Japón, no para el mundo musulmán, que es otro cantar, ni para las sociedades mal llamada primitivas, que son serias en lo que va de eso del amor y el casamiento… Si nos dejamos convencer por la cantidad de separaciones, divorcios, traiciones que uno conoce, “Amar es más difícil que matar”, es una estadística, no el título de un filme. Y eso que en este siglo recién pasado por sangre, el XX, hubo unos cien millones de muertos en guerras, sin contar asesinatos de otra índole, como 25 millones por los accidentes de vehículos, que no suelen ser accidentales, sino causales por negligencia homicida, crímenes pasionales, y de delincuentes comunes. Estos últimos, los mas dulces, benignos, comparados con los de los mandatarios. Aquí viene eso que creo que es razonamiento puro… No todo el mundo estuvo en alguna guerra, pero todo el mundo amó, o dejó de amar. O lo amaron y lo dejaron de amar, y todas las variantes que se le ocurran… O no amó un carajo, y se aprovechó de que el otro al menos creía que lo amaba a uno, y le sacó alguna forma de provecho. Como tener relaciones sexuales sin luego comprometerse, o casarse y hacerse mantener, bien o mal, porque peor suele ser mantenerse uno mismo. Ojo, esto va también para los varoncitos… Por estadística, son más los nenes que se casan con la hija del tipo rico, por la fortuna del papi, que las nenas que hacen lo contrario, casarse para estar mejor en la pirámide del consumo. O al menos algún escalón más arriba. Vance Packard, un sociólogo muy serio, afirma esto y revela que más del 90 por ciento de los hombres casados, alguna vez cometieron al menos una infidelidad. Y esto es allá por el antidiluviano tiempo de los ’50… De ahora ni me atrevo a sacar porcentajes, además de que no tengo esa cifra actualizada, pero seguro que más de 100 por ciento, no pasa... Tranquilas damas… No se vanaglorien… El 40 por ciento de los bebés anotados en las libretas matrimoniales, desde que se utiliza esa porquería alcahueta del código genético, confirma lo que decía mi madre: -De los hijos de mis hijas, sé que son mis nietos, no puedo decir lo mismo de los hijos de mis hijos -sabia mi viejita querida… Ademá, que muchas se cuidan durante las trampas...
El amor mueve al mundo, es una frase hecha… Diría que más bien lo puebla…
El amor todo lo puede, es otra frase hecha… Verdad, puede matar a la novia de 113 puñaladas, por celos; puede arrojarle ácido a la cara, por haberlo abandonado; puede hacer que lo maten a él, previo pago a unos señores de profesión asesinos a sueldo, que no son a sueldo, son asesinos por changas… Simples trabajadores temporarios de la muerte… A sueldo son, por ejemplo, las tropas que invaden países, so pretexto de liberarlos de tiranos y dictadores… La lista puede ser infinita… De ella se nutren las noticias policiales, los libros, las películas y telenovelas… Amar es peligroso, muy peligroso… Esto incluye a los suicidios por amor, que en realidad no son por amor, son por pelotudez, por jilipollada, por majadería, por papanatismo, por ingenuidad, por puro placer de hacer burradas, etc., porque matarse por una persona a la que creemos amar, en un mundo poblado por 6.000 millones de personas, y la mitad son del sexo opuesto al nuestro, o del nuestro, si nos place, es inefable… Bah’, no inefable, es pollinada, mentecatez, estulticia, cretinismo, gansada y disparate… Se me dio por adjetivos antiguos... Ahora se usa uno solo, boludez. Redondeando, creo que sí… Que amar es más difícil que matar… Y si dudan, lean las noticias policiales, miren los noticieros de la TV y las telenovelas… Y no se pierdan Romeo y Julieta y Hamlet, que además de ser buenas policiales, están bastante bien escritas, por un tal Chespirito, un cómico mejicano.
Amén y amen, si ahora se atreven…

TEST BISEXUAL

TEST ERÓTICO, UN POCO BISEXUAL

Lo prometido deuda… hoy va mi test erótico para caballeros, que es un poco bisexual, algunas preguntas son para damas.
La imagen que se ve, es Camilla, una duquesa que logró encanutar, digo enamorar a un príncipe de verdad, a Carlitos, y debido al síndrome La Cenicienta, todas las mujeres que leyeron ese cuento, o sus versiones desde telenovelas y cine, quisieran que un príncipe se enamore y las lleve a su luna de miel, tras los consabidos esponsales, lo sepan ellas o no. Y los caballeros solemos soñar con personitas como Kim Basingger, cuando era jovencita, así que no nos burlemos de ellas.
Piense bien las respuestas, que esto es serio…
Va test:
1- ¿Es hombre o mujer? –esta pregunta es para quienes tienen dudas sobre su sexualidad.
2- Si usted es mujer, ¿ pagaría el costo de perecerse a ella, y de usar esos sombreros ridículos, previo ser su amante, con tal de casarse con un príncipe, aunque él sea como Carlitos?
3- ¿Le gustaría enamorar a una condesa, aunque sea como esta? Esta es una pregunta para los dos sexos.
4- ¿Querría casarse con la condesa de la foto, para siempre, nada de “toco y le saco unos millones me voy”?
5- ¿Antes de casarse con ella, prefiere ser gay? Si dice “sí”, consulte con su analista, porque una cosa es buen gusto, y otra tener una duda tan grande sobre su sexualidad. En última instancia, no sea reprimido y siga sus instintos.
6- ¿Antes de casarse con ella, prefiere morir virgen? No olvide que siempre le queda el recurso de ser adorador de San Onán.
7- ¿Se casaría por la belleza de ella, y no por su fortuna y título nobiliario?
8- ¿Usted usa anteojos con miles de dioptrías? Esta pregunta se condice con la número 7.
9- ¿Si soñara con ella, lo consideraría un sueño de amor, o una pesadilla dantesca, esas con fuego y torturas infinitas?
10- ¿Cree que el amor es ciego, y que por eso, capaz que se casa con ella, si le llegara a caer simpática? Considérelo bien, porque una cosa es amor ciego, y otra ser idiota?
11- ¿Si usted la sedujera, se la mostraría a sus amigos del café, para pavonearse de su conquista?
12- ¿Alguna vez tuvo fantasías con travestis, o relaciones sexuales con ellos? Diga la verdad, total, quien esté libre de toda culpa que arroje la primera piedra. ¿Y en todo caso, a quién miércoles le importa, salvo a usted?
13- ¿Cree que tendría deseos sexuales, aunque sea al principio, en la luna de miel?
Por un simple problema de buen gusto, no voy a dar ninguna clase de explicaciones sobre las respuestas, porque esto entra en un terreno muy íntimo, donde después de todo uno no tiene la culpa de ser lo que es… Somos hijos del destino, de las circunstancias, de la herencia genética, de la cultura y de la publicidad, que trata de hacer de uno obseso sexual de mayor locura de la que ya tiene, para hacernos sentir frustrados y hacer que sea cada vez seamos mayores consumidores.Si cree que los resultados del test le dieron para el demonio, no se amargue tanto, hay millones que son peor que usted, y como no lo saben, son felices… Los que lo saben, me temo que no, pero usted nunca se va a enterar de quienes son, porque lo ocultan… Buena suerte, que muchos la van a necesitar... Y nunca sabrán como me salió a mí.

ELLA FUE Y ESTÁ

Al principio nunca soporté saber que estaba con el otro, pese a que yo acepté y quise que se fuera… Fue como quebrarme, como vivir un duelo…Pude haberla retenido, porque ella me dijo que me prefería a mí… Pero mujer al fin, buscó el refugio imprescindible de un compañero, de un hogar… Sufrí mucho, fueron años... Siguen siéndolo… Me dolió en cada una que veía por la calle y se parecía algo a ella… Preferí a la que estaba a mi lado, y con la que tenía una larga historia… Elegí la mejor, que en todos los aspectos, era insuperabler, salvo en belleza, que eran parejas, con distin toes estilos de belleza…Pasaron años, muchos, toda otra vida joven, y todavía la añoro, cuando la recuerdo, meditándola, apenándola, ya mucho menos… Es un dolor amortiguado poco a poco, hasta el final… Se lo debo a la magia que se produce al tratar de aprender a vivir, que es primero vivir, sufrir, gozar, comprender y aceptar… Ahora el no tenerla, el haberla dejado ir, me causa algo parecido al placer, con algo de mezcla de la resignación, esa forma quizá cobarde de no luchar, contra lo invencible. Traté siempre querer suponer que con el otro iba a estar mejor…Nunca más nos comunicamos… Está su teléfono en la guía, y nunca intenté saber como le fue…Pese a que me tienta llamarla, por absoluta morbosidad de jugar con fuego, sé que jamás discaré su número. Si estuviera muy bien con el otro, al que odié al infinito, sin conocerlo, sería letal para un millón de emociones muy disímiles en mí… Además creo que él no la merecía, por eso ella me elegía a mí… Me hubiera dolido, incluso por el afecto que le tuve…Porque en realidad, lo mío no era amor, era uno de sus peligrosos y muy farsantes hijos no reconocidos. Si mal, eso me torturaría por ella, pero yo ya no quise recuperarla antes, y no querría volver, porque con quien viví más de la mitad de mi vida, ya la historia es mucho más larga y profunda… Además, creo que nunca la amé, sólo fue el deslumbramiento de la voluptuosidad, del sexo desenfrenado, cuando una mujer joven lucha por conquistar, y más cuando compite… Y cuando uno quiere deslumbrar a alguien deslumbrante, de esas que se dan vuelta para mirarlas… Pero también con quien elegí vivir, muchos se quebraban el cuello para verla irse… Historia agridulce... Cicuta y miel…Como todo en la vida…El placer da dolor, cuando deja de ser goce… El dolor renueva el dolor, cuando se lo evoca… Y lo que hiere a muerte, el paso de uno por el infernal, perverso, artero, asesino serial, ese hijo de puta llamado tiempo… Me gustaría sólo haberla soñado… Ojalá fuera eso… Pero si me hubiera ido con ella, ahora añoraría y me apenaría por la que está a mi lado…
El corazón es loco, quiere amar mucho, infinitas veces, tener todo, pero no es estúpido…Sabe que la vida es ese rayo, con aturdidor trueno, que ya no se ve ni se oye.
Lo rememoro y me digo que es tan mágico, asombroso, haber sido amado y deseado, y sufrir por eso… Apenas se necesita saber dar una vuelta de tuerca a los recuerdos mágicos…

SI DIOS TIENE FORMA HUMANA, ME AGRADARÍA QUE FUERA ELLA

Y digo que lo prefiero así,porque es mujer, sinónimo de madre, de amante, de herman, de hija y no de guerrero.
Trataré de contestar algo de lo brillante que
han dicho todos, todos valientes, porque no es tema para cobardes, en un mundo donde se inventaron millones de formas de fugas tangenciales, para evitar verle el rostro a la realidad absoluta…Cuando dije de hablar de LA VIDA, con mayúsculas, dije bien…También es vida Alpha Centauri C, la estrella más vecina de nuestro sistema solar, si vale la frase algo neologista. ¿Y quien me dice con absoluto conocimiento, que las bacterias – de las que somos una colonia unificada y organizada de modo mágico. las cucarachas, y las estrellas no tiene alma, pensamientos y emociones similares a las nuestros?
Digo esto, porque creo que todos mis perros, si hay alma, la tuvieron, porque para amar como me amaron, precisaron ser más humanos que muchos tipos, de esos denominamos desalmados. Somos polvo de estrellas, y eso seguiremos siendo, y las estrellas son polvo de nebulosas… Me gusta escupir en lo ríos, en el suelo, orinar al aire libre, y respirar, porque siento que de ese polvo de estrellas que soy, muchos átomos y moléculas, ya tendrán hasta incluso cayendo en el fondo de un agujero negro, un pedazo de mí…y me gusta la idea de que si yo íntegro, Eugenio, no soy inmortal, si lo son los ingredientes que me hicieron casi real, porque siempre dudé si no soy apenas, parte del sueño de algún gigante, y quiero ver esas partes mía, volar a y desparramarse por todo el planeta, y me gusta ser un trozo, por más pequeñin que sea, de eso tan terrible, monstruoso, mágico, maravilloso, inefable, absurdo, loco, ingenioso, incomprensible que es LA VIDA…En los 14.000 millones de años que tiene este universo actual, nunca más habrá un Eugenio Cilento, que llenó su modesta heladera firmando trabajos con el seudónimo de Cilencio, que amó, peleó, sufrió, se equivocó , fue malo y bueno, sufriente hincha de San Lorenzo de Almagro, e hizo mil y una cosas más, homínido mutante al final de su existencia, transformable en materia pasto de otra materia, primero de bacterias y gusanos, luego de pastos, y de mar, y de río y de otra parte de una galaxia, cuando dentro de 4.500 millones de años nuestro Sol, acabe con la gran masa de su energía y explote -el proceso es largo de explicar - y nos transforme en una infinita masa de fuego y sopa de átomos y luego materia gaseosa… Ya que mi muerte es inevitable para dentro de muy poco, días, o años más o menos, trato de quererla, como quiero a mi inevitable existencia… Y como vivir con terror a la parca, es estúpido, porque no se puede temer a lo imposible de esquivar, la disfruto, la imagino y hasta le hago burla a esa flaca sin cerebro, sin ojos y sin órganos sexuales… Eso sí, la evoco con quizá demasiada nostalgia… Y hasta pueda ser que tenga yo un alma… Algo que creó cada átomo, y cada mínimo componente de ese átomo del Universo, pueda ser que se ocupe de cada uno de sus electrones, y juegue con ellos, y con nuestras vidas segundo a segundo, como Maradona Mozart, jugaban con una pelota o con las notas de un pentagrama. O que ya tenga marcado el argumento de todo, incluido nuestro existir segundo a segundo, como en un viejo libro ya escrito. Y también puede ser que eso que muchos llaman Dios, sea una especie de niño, que hizo su primera creación, y sólo sepa jugar en el universo, como mi nieta Juliana sabe jugar con arena, o poner un DVD de Floricienta en la máquina que le reproduce imagines y sonidos, para ella ya rutinario, porque esta generación perdió el don del asombro, pero sin comprender porqué se produce todo es, como que Juliana no tiene idea del esfuerzo que costó inventar la mágica máquina que reproduce sombras y luces, creando un universo que ella debe creer real, al menos en algún modo.. Y que esas imágenes lo son, porque todo en el universo es mágico. Ya un solo átomo y sus quarks, y un fotón viajando a 300.000 kilómetros por segundo, pudiendo dar ocho vueltas a la tierra en un segundo, es para mí, ya demasiado mágico.
Corto aquí… Esto es para mí, un mínimo corolario del post anterior, estas son mis metafísicas inquisiciones. También me gustaría conocer la opinión de quienes siendo mas doctos que yo, me aclaren algo de mis ignorancias. O al menos, comparta con este mortal, sus dudas y miedos, para sentirme hermanado, que compartir males, es consuelo de burros, como decía mi sabia madre, pero consuelo, aunque sea de burro, alivio es.